Prendi stasera. Lo sai che devi mollare la presa e lasciar andar giù un pezzo della tua felicità, stai sprecando energie, sentirai solo un lieve strappo e poi via. Via lontano, e se qualche lacrima scorrerà come un artiglio sulle tue guance, v********o, non è la prima volta che un uomo piange. Né l’ultima. Ma questo no. Questa è un’infamata. Quando la vita ti fa un intervento da ultimo uomo e tu esci in barella, lei, lei non prende mai rosso, e tu ti senti in colpa anche solo a cris**re.
Questo no. Non te la ricordi neanche l’ultima volta che una cover band ha suonato così bene, e questi tizi dovevano arrivare proprio stasera. L’uomo sulla sinistra per giunta ha una Gibson Les Paul, bordeaux, proprio lei. La frase “one of the finest sounds of all the history of rock” ti entra in testa come una goccia di morfina, e dopo un attimo sei di nuovo li. Perfette e crudeli, quelle frasi ti assalgono, ti distruggono, ti tolgono le forze combattendo. Sembri tranquillo, ma nei tuoi pensieri si consuma un massacro.
Aspetta, tieni duro. Non aver paura. Non cambierai mai ciò che è stato e se n’è andato.
Pensi troppo, traduci al volo, lo sai che non lo devi fare. Molla la presa, adesso. Non vedi che è troppo? Quegli occhi, quegli occhi dannazione, guardati, sei solo un f*****o pazzo che sta pensando troppo, hai avuto la tua paga un giorno, non volere la luna. Ma la luna è lì vicina. L’albero del paradiso.
Possa il tuo sorriso brillare di più. Non aver paura. Forse il tuo destino ti terrà caldo.
Girati, girati subito. E se non ci riesci, scappa. Vai via, sbattitene degli idioti qui intorno in cui tu, e anche lei, siete immersi, che parlino pure delle loro c*****e, accendi la macchina, rifugiati in un bar in un paesino delle tue parti, prendi un Baileys e pensa a una Porsche, a una bistecca al sangue, all’America, pensa a tutto ma non a lei.
Ma stasera non è il cervello che comanda. E il cuore tiene duro, non molla.
Perché tutte le stelle stanno scomparendo, cerca solo di non preoccuparti, le rivedrai un giorno. Prendi ciò di cui hai bisogno, e fai la tua strada, e smettila di piangere tutte le lacrime del tuo cuore.
Questo no. Non te la ricordi neanche l’ultima volta che una cover band ha suonato così bene, e questi tizi dovevano arrivare proprio stasera. L’uomo sulla sinistra per giunta ha una Gibson Les Paul, bordeaux, proprio lei. La frase “one of the finest sounds of all the history of rock” ti entra in testa come una goccia di morfina, e dopo un attimo sei di nuovo li. Perfette e crudeli, quelle frasi ti assalgono, ti distruggono, ti tolgono le forze combattendo. Sembri tranquillo, ma nei tuoi pensieri si consuma un massacro.
Aspetta, tieni duro. Non aver paura. Non cambierai mai ciò che è stato e se n’è andato.
Pensi troppo, traduci al volo, lo sai che non lo devi fare. Molla la presa, adesso. Non vedi che è troppo? Quegli occhi, quegli occhi dannazione, guardati, sei solo un f*****o pazzo che sta pensando troppo, hai avuto la tua paga un giorno, non volere la luna. Ma la luna è lì vicina. L’albero del paradiso.
Possa il tuo sorriso brillare di più. Non aver paura. Forse il tuo destino ti terrà caldo.
Girati, girati subito. E se non ci riesci, scappa. Vai via, sbattitene degli idioti qui intorno in cui tu, e anche lei, siete immersi, che parlino pure delle loro c*****e, accendi la macchina, rifugiati in un bar in un paesino delle tue parti, prendi un Baileys e pensa a una Porsche, a una bistecca al sangue, all’America, pensa a tutto ma non a lei.
Ma stasera non è il cervello che comanda. E il cuore tiene duro, non molla.
Perché tutte le stelle stanno scomparendo, cerca solo di non preoccuparti, le rivedrai un giorno. Prendi ciò di cui hai bisogno, e fai la tua strada, e smettila di piangere tutte le lacrime del tuo cuore.
Sei seduto su un cofano, all’ombra, respiri l’aria fresca, ti senti in una gabbia di odio e la chiave col tuo cuore ce l’ha il secondino, che non ti guarda neanche. La chiave che hai tu in mano accende solo un’automobile. Sulla statale che porta a casa ti vedi già troppo veloce con la musica troppo alta. In quest’istante hai una mano sprofondata nei tuoi diciott’anni, e senti che scorrono, veloci, divertendosi a fare qualche gorgo fra le tue dita. Assapori la dolente, lunga ferita nella vita che è l’adolescenza. In cui pensi di poter fare tutto, e forse hai ragione. In cui pensi che domattina farai tutto, tutto quello che devi, e forse hai torto. E in questa valle di follia, piena di paure, gioie, deliri, lei non è lei, è il tuo limite, la tua chimera. Il dolce dolore di non arrivare ad afferrarla per un soffio ti uccide adesso, ma tira fuori da te tutto quello che puoi dare per dare di più. E forse un giorno, quando l’uomo della giostra è distratto, magari barando, magari salendo su una cassetta, ma questa in fondo è la vita, l’afferrerai.
